Poema à Mãe

Poema à Mãe

No mais fundo de ti, 
eu sei que traí, mãe 

Tudo porque já não sou 
o retrato adormecido 
no fundo dos teus olhos. 

Tudo porque tu ignoras 
que há leitos onde o frio não se demora 
e noites rumorosas de águas matinais. 

Por isso, às vezes, as palavras que te digo 
são duras, mãe, 
e o nosso amor é infeliz. 

Tudo porque perdi as rosas brancas 
que apertava junto ao coração 
no retrato da moldura. 

Se soubesses como ainda amo as rosas, 
talvez não enchesses as horas de pesadelos. 

Mas tu esqueceste muita coisa; 
esqueceste que as minhas pernas cresceram, 
que todo o meu corpo cresceu, 
e até o meu coração 
ficou enorme, mãe! 

Olha — queres ouvir-me? — 
às vezes ainda sou o menino 
que adormeceu nos teus olhos; 

ainda aperto contra o coração 
rosas tão brancas 
como as que tens na moldura; 

ainda oiço a tua voz: 
          Era uma vez uma princesa 
          no meio de um laranjal... 

Mas — tu sabes — a noite é enorme, 
e todo o meu corpo cresceu. 
Eu saí da moldura, 
dei às aves os meus olhos a beber, 

Não me esqueci de nada, mãe. 
Guardo a tua voz dentro de mim. 
E deixo-te as rosas. 

Boa noite. Eu vou com as aves. 

Eugénio de Andrade, in "Os Amantes Sem Dinheiro" 

Lettera amorosa

Respiro o teu corpo:

sabe a lua-de-água
ao amanhecer,
sabe a cal molhada,
sabe a luz mordida,
sabe a brisa nua,
ao sangue dos rios,
sabe a rosa louca,
ao cair da noite
sabe a pedra amarga,
sabe à minha boca.

Deixa a mão...

Deixa a mão

caminhar
perder o alento
até onde se não respira.

Deixa a mão
errar
sobre a cintura
apenas conivente
com nácar da língua.

Só um grito desde o chão
pode fulminá-la.

A morte
não é um segredo
não é em nós um jardim de areia.

De noite
no silêncio baço dos espelhos
um homem
pode trazer a morte pela mão.

Vou ensinar-te como se reconhece
repara
é ainda um rapaz
não acaba de crescer
nos ombros
a luz
desatada
a fulva
lucidez dos flancos.

A boca sobre a boca nevava.

Nas ervas

Escalar-te lábio a lábio,

percorrer-te: eis a cintura
o lume breve entre as nádegas
e o ventre, o peito, o dorso
descer aos flancos, enterrar

os olhos na pedra fresca
dos teus olhos,
entregar-me poro a poro
ao furor da tua boca,
esquecer a mão errante
na festa ou na fresta

aberta à doce penetração
das águas duras,
respirar como quem tropeça
no escuro, gritar
às portas da alegria,
da solidão.

porque é terrivel
subir assim às hastes da loucura,
do fogo descer à neve.

abandonar-me agora
nas ervas ao orvalho -
a glande leve.

Amor

Cala-te, a luz arde entre os lábios,

e o amor não contempla, sempre
o amor procura, tacteia no escuro,
essa perna é tua?, esse braço?,
subo por ti de ramo em ramo,
respiro rente á tua boca,
abre-se a alma à lingua, morreria
agora se mo pedisses, dorme,
nunca o amor foi facil, nunca,
também a terra morre.

Eugénio de Andrade

Eugénio de Andrade foi o heterónimo utilizado por José Fontinhas, segundo poeta português mais traduzido no século XX, antecedido apenas por Fernando Pessoa. Nascido de uma família humilde na Póvoa da Atalaia, foi criado pela mãe em Lisboa que em muito influenciou a sua obra.

Viveu e cresceu em Lisboa, até passar a residir no Porto por motivos profissionais, cidade que o homenogearia com a medalha de ouro da cidade nomeando-o cidadão honorário. Senhor de uma personalidade muito própria, não era apreciador da vida social e das lides mudanas e por isso, apesar de ter recebido vários prémios literários, nunca procurou recebe-los.

Na sua obra encontramos vários estilos, desde a poesia à prosa e também os contos infantis, dos quais se destacam "As mãos e os Frutos", "Os Afluentes do Silêncio" e "História da Égua Branca".

A uma cerejeira em flor

Acordar, ser na manhã de abril a brancura desta cerejeira; arder das folhas à raiz, dar versos ou florir desta maneira. Abrir os braços, acolher nos ramos o vento, a luz ou o que quer que seja; sentir o tempo, fibra a fibra, a tecer o coração de uma cereja.

Eugénio de Andrade, As mãos e os frutos

Frente a frente

Nada podeis contra o amor. Contra a cor da folhagem, contra a carícia da espuma, contra a luz, nada podeis. Podeis dar-nos a morte, a mais vil, isso podeis - e é tão pouco.

Eugénio de Andrade, Até amanhã

Lisboa

Esta névoa sobre a cidade, o rio, as gaivotas doutros dias, barcos, gente apressada ou com o tempo todo para perder, esta névoa onde começa a luz de Lisboa, rosa e limão sobre o Tejo, esta luz de água, nada mais quero de degrau em degrau.

Eugénio de Andrade

Cante jondo

A mão onde poisava o que a noite trazia é quase imperceptível; memória só seria do que nem nome tinha: um arrepio na água?, um ligeiro tremor nas folhas dos álamos?, um trémulo sorrir em lábios que não via? Memória só seria de ter sonhado a mão onde nada poisava do que a noite trazia.

Eugénio de Andrade