Morta

Morta, Como és clara, Que frescura ficou entre os teus dedos... És uma fonte, Com pedras brancas no fundo, És uma fonte que de noite canta E silenciosamente Vêm peixes de prata à tona de água. Morta como és clara, E florida ... És a brisa Que num gesto de adeus passa nas folhas, És a brisa que leva os perfumes e os entorna, És os passos leves da brisa Quando nas ruas não passa mais ninguém! És um ramo de tília onde o silêncio floresce, És um lago onde as imagens se inquietam, És a secreta nostalgia duma festa Que nos jardins murmura. Cantando Com as mãos deslizando pelos muros Passas colhendo O sangue vermelho e maduro das amoras Vais e vens Solitária e transparente E a memória das coisas te acompanha. Morta como és clara, E perdida! És a meia-noite da noite, És a varanda voltada para o vento, És uma pena solitária e lisa, As sombras recomeçam a dançar, O perfume das algas enche o ar E as ramagens encostam-se às janelas: Suaves cabelos de pena tem a brisa. Sozinha passas no fim das avenidas. Não mostras o teu rosto, Passas de costas com um vestido branco. Como tu és leve e doce como um sono! O sopro da noite enche-se de angústia E de mim sobem palavras solitárias: És o perfume de infância que há nas rochas, És o vestido de infância que há nos campos, És a pena de infância que há na noite. Subitamente Agarro perco a forma do teu rosto: Como tu és fresca! Passas e dos teus dedos correm fontes. Como tu és leve, Mais leve que uma dança! Mal chegaste, mal voltaste, mal te vi Já no fundo dos caminhos te extinguiste: Areia lisa e branca que nenhum passo pisa Pena lisa Angústia fonte fresca e brisa.

Sophia de Mello Breyner Andresen