El capitalismo, que no piensa, es una estructura que nos
obliga a pegarnos voluntariamente un tiro en la nuca para mantener con
vida una estructura de la que dependemos para podernos pegar un tiro en
la nuca unos días más.
Real, escribía hace unas semanas, es la independencia del mundo.
El ejemplo más banal es el hijo. Un hijo es real porque no se puede
escapar de él, porque no tiene final; porque no podemos querer –ni
siquiera imaginar– su final, aún más real que su existencia misma
precisamente porque su existencia es lo más real que existe. No se puede
escapar de él; no podemos desprendernos del hijo como de una tablet o
de un coche viejo. Nadie, que yo sepa, ha huido de un hijo que llora; es
imposible, en efecto, imaginar a una madre de cualquier sexo que, al
oír llorar a su bebé, suelta el pañal y huye escaleras abajo.
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